Portugal do antigamente: 1950

Autores portugueses - Vergílio Ferreira - Um Mundo de Vidas....Nós vivemos da nossa vida um fragmento tão breve...

Nós vivemos da nossa vida um fragmento tão breve. Não é da vida geral - é da nossa. É em primeiro lugar a restrita porção do que em cada elemento haveria para viver. Porque em cada um desses elementos há a intensidade com o que poderíamos viver, a profundeza, as ramificações. Nós vivemos à superfície de tudo na parte deslizante, a que é facilidade e fuga. O resto prende-se irremediavelmente ao escuro do esquecimento e distracção. Mas há sobretudo a zona incomensurável dos possíveis que não poderemos viver. Porque em cada instante, a cada opção que fazemos, a cada opção que faz o destino por nós, correspondem as inumeráveis opções que nada para nós poderá fazer. Um golpe de sorte ou de azar, o acaso de um encontro, de um lance, de uma falência ou benefício fazem-nos eliminar toda uma rede de caminhos para se percorrer um só. Em cada momento há inúmeros possíveis, favoráveis ou desfavoráveis, diante de nós. Mas é um só o que se escolheu ou nos calhou.

Assim durante a vida vão-nos ficando para trás mil soluções que se abandonaram e não poderão jamais fazer parte da nossa vida. Regresso à minha infância e entonteço com as milhentas possibilidades que se me puseram de parte. Regresso à juventude, à idade adulta, ao simples dia de ontem e a infinidade de soluções que não adoptei dava para um mundo de vidas. Foi uma só. Nela realizei, num único percurso, aquilo que constituiu o todo de uma vida humana. E todavia, nessa estreiteza de ser está o infinito de mim. Deus é a simplicidade absoluta e tem o máximo de ser. Nós conhecemos em nós esse máximo e é por isso que ao Deus o soubemos inventar.

Vergílio Ferreira, in 'Conta-Corrente 4'

Cinema e música - Wings of Desire / Der Himmel über Berlin (1987) directed by Wim Wenders 'No Surprises' song by Radiohead

Poema da semana....Tédio....Charles Baudelaire, in "As Flores do Mal" ..

Tenho as recordações d'um velho milenário!

Um grande contador, um prodigioso armário,

Cheiinho, a abarrotar, de cartas memoriais,

Bilhetinhos de amor, recibos, madrigais,

Mais segredos não tem do que eu na mente abrigo.

Meu cer'bro faz lembrar descomunal jazigo;

Nem a vala comum encerra tanto morto!

Eu sou um cemitério estranho, sem conforto,

Onde vermes aos mil — remorsos doloridos,

Atacam de pref'rência os meus mortos queridos.

Eu sou um toucador, com rosas desbotadas,

Onde jazem no chão as modas despresadas,

E onde, sós, tristemente, os quadros de Boucher

Fuem o doce olor d'um frasco de Gellé.

Nada pode igualar os dias tormentosos

Em que, sob a pressão de invernos rigorosos,

O Tédio, fruto inf'liz da incuriosidade,

Alcança as proporções da Imortalidade.

— Desde hoje, não és mais, ó matéria vivente,

Do que granito envolto em terror inconsciente.

A emergir d'um Saarah movediço, brumoso!

Velha esfinge que dorme um sono misterioso,

Esquecida, ignorada, e cuja face fria

Só brilha quando o Sol dá a boa-noite ao dia! 

Charles Baudelaire, in "As Flores do Mal" 

ONDA PINA - A POESIA em MOVIMENTO

ONDA PINA - A POESIA em MOVIMENTO NA BIBLIOTECA DO AEGONDIFELOS on PhotoPeach

Eu é que conto- espectáculo on PhotoPeach

Texto da semana - As Pessoas Só Crescem ao Ritmo a que São Obrigadas...

Os jovens de agora parece que têm dificuldade em crescer. Não sei porquê. Se calhar as pessoas só crescem ao ritmo a que são obrigadas. Um primo meu, com dezoito anos, já tinha as insignías de auxiliar do xerife. Era casado e tinha um filho. Tive um amigo de infância que, com a mesma idade, já tinha sido ordenado sacerdote baptista. Era pastor de uma igrejinha rural, muito antiga. Ao fim de uns três anos foi transferido para Lubbock e, quando disse às pessoas que se ia embora, elas desataram todas a chorar, ali sentadas no banco da igraja. Homens e mulheres, todos em lágrimas. Tinha celebrado casamento, baptizados, funerais. Com vinte e um anos, talvez vinte e dois. Quando pregava os seus sermões, a assistência era tanta que havia gente de pé no adro a ouvir. Fiquei espantado. Na escola ele era sempre tão calado.

(...) A Loretta contou-me que ouviu falar na rádio de uma certa percentagem de crianças deste país que está a ser criada pelos avós. Já não me lembro do número. Era bastante alto, pareceu-me. Os pais não querem ter esse trabalho. Conversámos sobre isso. Demos connosco a pensar que quando a próxima geração crescer e também já não quiser criar os filhos, quem é que vai tomar essa tarefa a seu cargo? Os pais deles vão ser os únicos avós disponíveis e nem os próprios filhos quiseram criar. Não encontrámos resposta para isto.

Cormac McCarthy, in 'Este País Não É para Velhos'